los santos inocentes

2010-06-29T12:51:00.000-07:00

Grullas de papel construye en el vacío
y las deja volar desesperado.
Grullas de papel pueblan el cielo.
Conjuran el instante.
Breve espacio / tiempo, entre los dos.
En el ritual de la espera
el próximo movimiento es poesía.

(de "El libro de las Cacerías", inédito)

Vengo aquí insomne
de tantas, todas estas palabras
que pugnan por salir de oscuras bocas.
Bendita forma de transitar preñada.
Y yo aquí
rodeada de aire
acorralada
intento el vuelo, y en el borde
veo mis alas convertirse en polvo.
Pero vuelven, inclementes, las palabras
a buscarme
esas que hablan y reclaman.
¿Estoy loca? Pregunto.
¿Qué son todas estas voces?

(de "La caja de Madera", edit. Argos, 2005)

Leonor Mauvecin, Córdoba (1950)

2010-06-29T12:10:00.000-07:00

PUERTO DE SANTA MARIA, 1984

Hoy quizá vuelva a oscurecer

quizá se enciendan las estrellas en el firmamento

y aquí abajo hará frío

Prohibido el hablar con nadie

hablo sólo conmigo mismo

pero me mandan callar

Cantar también está prohibido

pero no saben

que escribimos poemas

He comenzado a escribir un poema

como en el rincón de esta celda extiende sus hilos la araña.

Euskal Herria Presoak
(Escrito en la cárcel por un preso vasco)

2010-06-29T11:42:00.000-07:00

EL VIENTO TIENE ALGO QUE DECIRNOS

El viento tiene algo que decirnos esta noche.
Si no le oímos será porque creemos demasiado en nuestros asuntos.
Será porque confiamos en que nuestras tristezas o nuestras preocupaciones
llegarán a algún sitio. Pero el viento pasa y nunca llega.
Nos hemos acostumbrado a un mundo demasiado seguro,
y si no vemos el fondo de cada cuestión no nos damos por satisfechos,
pero no hay fondo, y las cuestiones no importan.
La seguridad es lo que nos desvela, pero el viento,
el viento tiene algo que decirnos hoy.
No nos ponemos de acuerdo en nuestros desconciertos
y el viento pasa y nos dice algo que lleva nuestros nombres,
el viento que pasa y nunca llega.

ROBERTO MALATESTA
Santa Fé-Argentina(1961)

2010-02-01T13:23:00.000-08:00

"La verdad de la poesía es la amistad de los poetas"
Queridos amigos de la poesía, quiero empezar el año compartiendo fotos queridas, momentos de pequeñas celebraciones y encuentros ocurridos en el último año. Ojalá este 2010 nos encuentre ocupados en lo mismo, es decir, el vino,o el mate, o lo que es lo mismo, la poesía, el discurrir amigablemente, el brindis por lo propio y ajeno, el abrazo que acompaña en los momentos difíciles, la sonrisa cómplice y la ocasión siempre propicia para festejar que "en la vida todo esté por escribirse siempre!"

Poetas pensando...José M.Pallaoro, Eduardo Rezzano,Mario Arteca, Negro Antonio, Néstor Mux.

Poèticas femeninas...Genoveva Arcaute, Susana Siveau

Pallaoro,Sandra Cornejo, Etcheverry,
Carlos Aprea, Siveau,César Cantoni,
Jorge Goyeneche...

Ale Villanueva. Poeta y músico.

1º Encuentro Poesía La Plata-Rosario (Néstor Mux,Héctor Berenguer,Norma Etcheverry, Raúl Acosta)

Las lentejas del invierno...
Caso Rosendi, Mux, Cantoni, Etcheverry, Preler, Rezzano, Siveau

César Cantoni, Norma Etcheverry

En la cocina...dos intrépidos: Diego Roel, Eduardo Rezzano.

Abajo: Norma Etcheverry y Andrea Ocampo (Estudiantes de la Plata y Rosario Central)

Gustavo Caso Rosendi, Norma, Horacio Preler.

Silvia Montenegro, Héctor Berenguer

La Plata-Rosario (César Cantoni, Martín Raninqueo,Sebastián Riestra, Humberto Lobbosco)

En la frescura del patio:Carlos D´Anna, JMP, Ariel Madrazo.

Abajo: Néstor Mux, Andrea Ocampo, Héctor Berenguer.

Eduardo Rezzano,
Mane y Francisco Fournier,
Susana Moretti.

El Negro Antonio,
en el verano.

En la Biblio Alejo Iglesias, de Villa Elisa:
Ethel Alcaraz y
Raquel Sinelli

Abajo: César Cantoni y Ximena Villaró.

Mujeres...Siveau, Etcheverry, Cornejo, Arcaute
y en el medio Olivia
en representación de
Fernanda Castell...
(Y Larita dóoonde está??

Entrega de premios en la Biblio. Alcaraz, Olga Romero, Etcheverry.

Con la gente de poesía de Berazategui. Jornadas de Poesía organizadas por Diana Albornoz.

Antología editada en México en la que participan Arcaute y Etcheverry.

Nuevo libro de Etcheverry.Próximamente, presentación y vino!!

MUY BUEN AÑO "CAMARADAS" -DIRÍA TUÑON-, Y, COMO DICE MI AMIGO EL PERIODISTA MIGUEL CROCERI ¡¡QUE NOS VAYA BIEN A TODOS

2010-02-01T13:13:00.000-08:00

Lo demasamor

Desmesurado amor me duele todo
dejo
que pegue el viento
en la rompiente
mientras soplan furias indecibles
de antes
mucho antes
de aprender
el tejido la matriz
el ojo hueco del origen
y después ya es tarde
desmesurado fue
desde el inicio
no debimos imaginar la noche
del mundo
solo debíamos amarnos y cantar y beber
del buen vino
celebrar la salutación del día
nunca
aprendemos a esperar lo necesario
nunca lo suficiente

tarde muy tarde
damos con la respuesta a las preguntas del principio:
¿es amor?¿sí? ¿lo es..?

2009-04-11T23:03:00.000-07:00

La caída en el tiempo

Unos días de campo harían ceder la fiebre
de preguntas.
Las mañanas serían claras.
Se escucharía el ruido redondo del molino
una vez y otra,
luego
también
el mugido de las vacas.
Iaia vendría con tazones humeantes de café
sobre sus manos
(¿o eran las alas de los ángeles?)
y habría olor a eucaliptos en toda la casa,
vapores en lenta ascensión sobre
los leños.
Me sentiría mejor y le pediría a los peones la yegua blanca.
Andaría entre los pequeños gritos de los teros,
cabalgadura errante de lo que fue mi sombra
amenazada
por la fascinación del mediodía.

El me vería frenar de golpe
y caer
de mi soberbia
altura.
Lo asustaría imaginar
de lejos
que algo grave pudiera suceder.
Luego sabrá que no.
Solamente los golpes
de la vida.

Cedería la fiebre,
igual que ceden los médanos a la furia del viento.
Volvería -como se vuelve atrás una película muda-
esa imagen de nosotros antes
de la caída
en el tiempo.
Sin palabras
(un bálsamo su abrazo)
anidaríamos por fin en lo que fue el camino del principio.

Sarah Cuber

2009-01-11T03:39:00.000-08:00

El amor sin límites

“Ella va a demostrarles quién es mujer y cómo se es mujer”
(José Donoso, en “El lugar sin límites”)

La Manuela tiene un tajo
En su costado izquierdo
Igualito al que quisiera
Allí debajo
De su pollera
Te mereces un amor a la altura
De tu vientre
Ay, Manuela,
Te amaría si no fuera
Que amo a un hombre más hombre
Que tu Pancho
Un hombre que no vuelve
(Porque hombre,
se murió sin decirme que moría
de no saber amar, Manuela mía).
Ya ves, también yo tengo un tajo
Una rajadura
Acá en el corazón
Y ahí,
Abajo
Donde nos une no el amor
Sino el espanto
Que por callarse
se desboca
y pierde
noción de sí el que
se inmola en vano.
Nor Etxe, verano del 2009.

2008-11-22T23:37:00.000-08:00

Hiroshima Mon Amour
(Marguerite Duras)

Yo te encuentro
Yo me acuerdo de ti
Quién eres?
Tú me matas
Tú me haces bien
Cómo pude dudar que esta ciudad
estaba hecha a la medida del amor?
Cómo pude dudar que tú estabas
hecho a la medida de mi propio cuerpo?
Tú me gustas
Qué acontecimiento
Tú me gustas
Qué lentitud, de pronto
Qué dulzura
No lo puedes saber
Tú me matas
Tú me haces bien
Tengo tiempo
Te lo suplico. Devórame.
Defórmame hasta la fealdad
Por qué no tú?
Por qué no tú en esta ciudad
y en esta noche tan iguales
al punto de confundirse?
Te lo suplico.

2008-11-22T23:05:00.000-08:00

La separación

En el sueño te vi.
Te vi bajar del automóvil blanco con una niña en brazos.
Era la entrada a una escuela, no querías llegar tarde.
Una mujer, la madre de la niña, conducía el automóvil que aguardaba en la puerta.
Los niños de uniforme revoloteaban cerca.
Había tantos árboles como en el bosque de Etosha que solíamos recorrer en otoño.
Arboles con hojas de distintos colores que caían sobre nosotros, sobre los niños, sobre los caminos que se perdían a nuestra vista.
Bromeé sobre alguna cosa que ahora no recuerdo.
De otra forma no habría podido mirarte a los ojos.
(Ni siquiera en el sueño).

Nor Etxe. (de "La vida sin O")

2008-11-16T14:22:00.000-08:00

Fue un instante

cuando llegaba noviembre o poco antes,

las cortinas se mecían por el vientoy flotaban las nubes.

Una mosca merodeaba por lo humano.

Capturó lo fugaz entre sucesos

felices y no tanto la tinta oscura,

por ejemplo, el infinitesimal respiro

en que dijiste por última vez
amor

volveremos a vernos.

Sé que hubo,

en el minúsculo soplo de la letra,

una visión fatal.

La escritura tiene cosas del presente huidizo entre las manos

¿será que ya fue o será que va a ser?

Atrapé un instante antes de noviembre

y me quedé con él. Estabas todavía en la casa.

Pronto sería el verano.

Nor Etxe, 2008.

2008-04-13T22:24:00.000-07:00

Tu cuerpo sobre la canoa
Endulzará las aguas
Viajarás al borde de la niña
De mis ojos
Que llorará
Sólo a veces
Esos días en que el viento
Levante la copa
De los álamos
Y brinde
Por lo que dejas a mi cuidado
Un rosal
Un techo sobre el que la lluvia
Se deslice
En las tardes de otoño
Y un retoño
Que sabrá
Remar aguas arriba
Y echar a volar
Tus cenizas
Darán cuenta
Qué tan lejos
Llegó
La historia en la que no
Creímos
Que sí.
norma etcheverry, La Plata, principios del otoño, 2008.

2008-03-03T12:53:00.000-08:00

Receta de cocina

Pico cebollita
Ajo
Zanahoria y morrón
Lloro detrás de tantas nanas
Que me cantan las cuarenta y suman
Con la facilidad de las cuentas
Pendientes
Rehogo una mirada en el aceite
Que quema
Y echa a perder parte de
La cena con velas, el incienso,
La cama con clavo de olor
Y el sexo
Rebozado en miradas
De macerar al fuego
Caricias en la frente
Temblores
Que desandan
Caminos a destajos
En la piel
Dejo hervir despacito la miel
y
El enebro
Las huellas de antes
Con canela se asientan

Unas horas más tarde
Nos chupamos los dedos
Los costados vulnerables
Los puntos más oscuros

Nos hundimos en ellos
Y tendemos la mesa
Para el plato imposible
El cadáver exquisito de un otro yo
Que implora por más.

norma etcheverry. 2008, finales del verano. La Plata, Argentina

El sexo

2008-01-05T12:51:00.000-08:00

Algunas noches de invierno se detenían a comprar chocolates, aquí mismo --cuenta--, mientras camina con Aachen hacia Le Figaró, a tomar café y relatar viejas historias hasta la madrugada.
Al principio él no la veía --dice--, pero cuando la descubrió ya no quiso alejarse de ella. La primera vez ella no sabía nada de nada. No comprendió enseguida lo que había sucedido. Era una tarde cruzada por un viento helado. Habían almorzado cerca de la vieja cocina a leña, tomaron vino y luego comieron el postre. Fue la única vez en su vida que ella hizo ese postre alemán. Y también la única vez que ha estado frente a un hombre así, desnuda con esas medias blancas, de colegiala, hasta la rodilla.

-Debe haberle parecido algo tierno, ¿no te parece? O tal vez ridículo...-
Aachen ríe. -¿Y luego? –pregunta.
-Luego ya no quiso estar con él. El pensaba que era su culpa, no entendía lo que había pasado. Comenzó a trasnochar. No se afeitaba y solía aparecer tarde por los lugares de costumbre. No volvieron a hablar sino luego de varios meses. Ella no intentó explicar nada. Dijo solamente que no sabía por qué hacía las cosas de esa forma. No había maldad en ella. Era imposible no creerle si uno alcanzaba a ver el terrible debate de su interior.
-Ya no volvieron a verse ?
-Sí, sólo una vez. Casi un año más tarde, él llegó con el rostro desencajado. El mar se había devorado a sus padres, y no tenía a nadie más en el mundo. Ella hubiera querido abrazarlo, dejarlo llorar por fin. Pero en cambio se mostró con una amabilidad cortés y distante.
Pasaron muchos años antes de entender. (de "La vida sin O")

2008-01-04T15:18:00.000-08:00

Lo epistolar

2008-01-04T13:05:00.000-08:00

La inundación pasó. El viento del norte ayuda a secar los muebles, y también los pliegues de la vida. Una gran caja de papeles, y libros, y viejos periódicos.
Sellos extranjeros aparecen ante mis ojos. Letras queridas que nombran lo que ya no está: Cariños desde Pavía para M. (desde algún lugar sonríe, ahora mismo, lo sé).

¨Cómo fue que te encontré? ¿Te encontré? ¿O simplemente te preví, te adiviné en la multitud? Te imaginé con alas, de incógnito en la tierra clamando justicia por los hombres, en esa hora y lugar, igual que yo. (...)
¿Se acaba el amor? O nosotros, estas ¨almas empeñadas en crecer¨ lo transforman, lo ajan, lo estropean todo.. ¿por qué será que se vuelve cotidiano hasta perder la magia? ¿por qué gastaremos la vida con palabras?
¿O lo que se pierde es el encanto de la exploración.(...)?
Tal vez sea inmadurez.
O sólo es esta ciudad que, como en un espejismo, nos ata y nos desata del deseo, nos cuelga y nos corta las alas, una y otra vez, hasta agotarnos....¨ La Plata, Lee Osw.

¨(...)J´espere que tu voudras bien pardonner mon long silence.(...) Oui, j´aime aussi aller voir la mar en Normandie, ce n´est pas trés loin (200 km.)… J´aime cette region, car l´eloignement de Nancy par rapport a la mer me fait l´apprécier loinsque je peux y aller.(...) et puis, l´arriére-pays normand est trés beau avec ses veilles maisons au tois dee chaumes, beacoup de petits chateaux du début du siécle...¨ Nancy, Philippe Dorbais

“Hay un lugar del desafecto, tiempo antes y tiempo después...sin plenitud ni vacío...” Eliot otra vez, mientras también llueve sobre el cielo de la isla. No obstante, ha sido un vuelo tranquilo. Sé que no es igual, nada lo es. Nunca. (“Adelante vosotros que creéis estar viajando/ vosotros no sois aquellos que vieron alejarse el puerto/ o que desembarcarán...”) Me gustaría saber qué piensas...qué haces...hasta cuándo te quedarás allí...por mi parte, ya sabes, planeo leer mucho y caminar durante horas por la arena blanca pensando cómo es que he podido vivir casi toda mi vida sin saber nada de mi padre. Es estúpido, pero ahora que ha muerto necesito saberlo todo. ¿Tú crees que sea demasiado tarde?” Ilha Grande, Augusto.

¨(...)Debes saber como terminó nuestro viaje por el Altiplano. Cuando te fuiste, compramos billetes para la flota más barata que había y a 70 kilómetros de Santamaría, el motor se rompió. ¡Mein Gott! Aunque empujamos todos, ya no se movió más. Nos quedamos toda la noche en una carretera oscura y recién a la mañana siguiente salieron a comprar repuestos. Nosotras decidimos hacer dedo y seguir, pero entonces nadie se ofreció a bajar las mochilas de esos micros que ya conoces, donde todo el equipaje se lleva en el techo. Así es que nosotras mismas subimos hasta allí, y nos bastamos para hacerlo. Te imaginas cómo nos miraban las cholitas? "Was ist das?" Finalmente se detuvo una camionetta cargada de maïs y nos llevaron. Nunca hice un viaje tan lindo. Al aire libre, sobre una cama de maïs atravesando el paysaje lindíssimo alrededor de Santamaría. Creo que igual podríamos haber ido a pie porque iba tan despacio...pero fue bellíssimo.¨ Sttutgart, Silke Pfeiffer

“Qué tal? Hoy es el día siguiente al que te fuiste...anduve con ganas de escribirte todo el día...aunque a veces, no sé si todo lo que quiero decir, podré escribirlo...ayer, a los dos minutos que te fuiste, empezó a llover. Pero el buen tiempo no se fue con vos...y hoy fue un día maravilloso. Vinimos en bicicleta por la playa, hacia donde se pone el sol. Y ahora, acá estoy, apoyado en un tronco que vaya alguien a saber de dónde vino...y sin saber para dónde irá. Anoche hubo una tormenta impresionante, truenos, rayos y una lluvia muy fuerte...me puse a mirar por la ventana de mi cuarto y me acordé de la noche que llovió, cuando estabas aquí, en que llegué empapado y te abracé, y me quedé mirando por la ventana hasta dormirme...” Costa Bonita, Ramón.

(...)después que los ¨pacos¨ dan la pasada podemos vender bien. Las calles de Santiago se llenan de vendedores y artesanos. Esto sucede despues de las 8 P.M., cuando ellos se van con algunos detenidos y sobre todo mercadería, que ya no se podrá recuperar pues para hacerlo hay que pagar una multa importante. Otra contradicción del sistema. ¿Quién puede soportarlo? Pues millones. Millones soportan hasta que por allí estalla el odio de algún delirante que le parte una botella en la cabeza a uno de ellos, como sucedió el último miércoles en la Plaza de Armas.¨ Santiago de Chile, María.

¨(...)Nesse instante vocé debe estar a caminho da tua terra, e por isso resolvi escrever para que tu nao acabe esquecendo dá gente tao depressa...¨ (...)a América latina aindo acredita no homen eleito como saída, por isso votamos, mais é só ilusáo, a América latina náo é nossa, somos manipulados pelas nacóes industrializadas que nos sugam; e aí eu pregunto: até quando?..." Porto Alegre, Joao Leitte

“Hoy estuve en tu casa, a la mañana. En la puerta, mejor dicho. Cuando volvía, el perro siempre acompañándome, me crucé con un cortejo fúnebre. Hoy fui a tu casa, y te invité a despedirnos de la forma más dulce posible. De la mejor manera. No sé hasta cuando, o no sé si “hasta”. Sólo quería darte un poco más de todo lo que tengo para darte, y quería que me dieras un poco más de todo lo que tienes para darme. Porque no tuve ni tuviste tiempo. No hubo tiempo, no sé por qué, no sé por qué diablos...no sé si alguna vez podré saberlo...” Alexandría, Joe.

“…Es cierto que una golondrina no hace verano. Una bandada…Una bandada es mágica, porque puede que tampoco haga verano pero puede ayudar a recordarlo.
Una bandada puede hacer muchas cosas, traer sonrisas, pensamientos, olores(…)Y lentamente mis cartas, habrá notado, se hacen más extensas…no crea que pienso buscar la razón, de ningún modo. Hay cosas que se toman sin más que el placer de tenerlas, o hacerlas. Sencillamente, me ha dado letra. Pero ahora quisiera pedirle algo: no deje de hacerlo, no deje de darme letra. Si lo hace, será condenada a las más oscuras tinieblas de papeles vírgenes, yermos o desérticos, lo que más le sugiera la idea…” Ostende, el señor DV

¨(...)Te confieso que he llorado con tu carta, pero vamos, no es tuyo solo el mérito sino que estoy muy sensible. Es que hace mucho que no lloro a pesar de que tuve y tengo buenos motivos para hacerlo. Cosas muy fuertes contenidas. Buenas y malas, aunque más de las últimas. La enfermedad de mi padre y también el final con Clara. Ni por esto, ni por otras tantas cosas, he podido llorar. (...) Lamento decirte que me parece que se repite el viejo problema de ¨independencia o pareja¨, ¨soledad o dependencia¨, que es lo mismo. Y eso no puede ser, no debería ser así. Todos necesitamos amar, ser amados, y a la vez sentirnos libres...¨ Valle del Río Negro, Miguel.

"(...) Por lo demás, mis días navegan en aguas asquerosamente mansas. Aunque ya me desacostumbré a las tormentas, a los vendavales y al mar de fondo, te confieso que siento nostalgia de aquellos días en que las olas sacudían la barcaza y me empujaban a playas donde me esperaba la vida con los brazos abiertos..." El Trapiche, Pablo

"Mañana pienso ir al Museo de Arte Moderno. Hay mucho Picasso, Van Gogh, Cezànne, Gauguin...cada día me siento más cerca de los colores...y más lejos de lograrlos. Me gusta la ciudad pero a veces siento deseos de volver a casa. Acá la gente es indiferente a todo, hasta el dolor de los otros es algo tan cotidiano que pasa inadvertido. Estoy rodeado de un progreso sin contenido, miles de edificios imponentes pero la mayoría de la gente, sobre todo en los pueblos del interior, es analfabeta. Creo que pienso demasiado, ahora mismo sentado frente a la vista del río Tiradentes, (por cierto un paisaje hermoso) no puedo alejar de mi mente nuestros sueños de la taberna, las noches culturales, y por supuesto, tus labios". Dosbani, Gastón.

Cuando el agua bajó, la línea de su rastro quedó dibujada en las paredes. Era trabajoso saber dónde estaba cada cosa. Todo había sido levantado a cualquier lugar, ubicado de cualquier forma con tal de no perderlo.
Las cartas que se escribieron en distintos lugares del mundo y en distintos lugares del alma, descansan sobre el tendedero de la ropa.
El sol entra a las casas ...
Habría muerto de tristeza.
Sí, habría muerto si todas las palabras hubieran sido arrastradas por el agua. (de "La vida sin O")

Por quién doblan las campanas?, diría el viejo lobo de mar

2008-01-04T07:40:00.000-08:00

¿Quien no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quien quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quien no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quien puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de éste mundo?
Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuída,
Como si fuera un promontorio o la casa de uno de tus amigos o la tuya propia.
Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta
Porque me encuentro unido a toda la humanidad;
Por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.
(John Donne)

Sa và

2007-12-02T18:22:00.000-08:00

J'ai dit

Je n'écrirai déjà pas

Il ne m'importe pas d'écrire ou non dans tant des vivats

Respirez

Près de l'enfant

Près - encore- de moi.

Mais j'ai ici

Qui il n'y a eu rien offrir aux dieux.